El Bipolar (Primera Parte)

Nota: Este post es una emergencia. Si bien todos lo escrito en este blog tiene que ver con historias propias y reales, en este caso voy a narrar en primera persona los hechos tal y como sucedieron, dado que necesito plasmar en algún lado lo que acabo de vivir de manera concreta. Supongo que para poder hacerme cargo y terminar de digerirlo. Voy dividir la historia del Bipolar en varias partes porque una sola sería demasiado larga.

Lo que leerán a continuación es real cualquier parecido con la ficción es mera casualidad. Enjoy it!

Al Bipolar lo conocí hace apenas 25 días.

Un martes a la noche charla msn con mi amiga de por medio empieza a circular el nombre de El Bipolar. Un amigo de su novio. Que "bueno dale organizá algo y salimos los cuatro" que " Te paso una foto, no es muy lindo pero bueno", que " No te preocupes no me gustan los carilindos" Bla, bla.

Ya entrada la medianoche mi amiga le pasó a su novio mi msn para que este a su vez se lo pasara al Bipolar que parece ser, en ese momento apareció on line. A los 2 minutos y medio de haber dado yo el ok para el intercambio de direcciones, apareció el pedido de admisión. El Bipolar tiene como nick su nombre escrito al revés. Fue lo primero que me dio mala espina porque tengo la teoría (basada en hechos que alguna vez contaré aquí mismo) que la gente que usa como nickname su nombre al revés es, cuando menos, una persona complicada.

El Bipolar entonces empezó a hablarme. Debo decir que a la quinta frase ya habíamos coincidido en 4 cosas, me había hecho reír 9 veces y me había dado ternura otras 15. Hablamos como si nada casi por una hora y El Bipolar entonces hizo la pregunta ¿Te tomarías algo conmigo? al instante y sin pensarlo, como si no fuera la una de la madrugada de un miércoles le dije "Dale".

Una hora después El Bipolar estacionaba su auto último modelo en la puerta de mi casa. Yo me subí como si él no fuera un extraño de quien dos horas atrás no sabía ni el nombre. A las dos cuadras yo ya me había prendido un pucho y le había cambiado el cd que tenia en el stereo. Puse Bersuit. "Mi grupo favorito" dijo él.

Y así arrancó la noche. Caímos en un bar de plaza Serrano (el de la terracita con velas) y pedimos cerveza. A los 20 minutos de charla yo ya quería que sea el padre de mis hijos, comprar un perro labrador e irnos a vivir al campo a sembrar soja y quemar pastizales. Pero no.

El Bipolar estéticamente no es mi tipo, en realidad creo que no es el tipo de nadie. Es decididamente feo. Flacucho y desgravado. Pero la verdad es que si en ese momento alguien me decía "Pero este tipo es feo" yo iba a contestar que en realidad tenía una belleza exótica.

El Bipolar había logrado en menos de 3 tres horas lo que ningún otro en varios años. Me hizo pensar, me conmovió y me hizo reír como nunca. Era la mejor cita en mucho tiempo. En un momento la charla se puso seria y él me contó de su infancia complicada, de sus orígenes sumamente humildes y de su abuelo pianista del cual heredó su amor por la música. Yo les juro, estaba embobada. Eran las 4.30 de la madrugada y los del bar nos invitaron a retirarnos. Nosotros como dos adolescente nos fuimos muertos de risa. "Para mi es temprano" dijo él. "¿A dónde vamos?" pregunté. Y entonces me dejé llevar. Lo que sigue no lo van a poder creer. O sea, tengo casi 30 años y caí como si tuviera 15.

"Quiero que leas algo que escribí. Es sobre mi vida, necesito que lo leas y así vas a poder ver quien soy, te prometo que lees eso y después nos vamos a desayunar por ahí". Y así fue como que de buenas a primeras me encontraba en el living de su casa.

Entrar a la casa del Bipolar es un camino de ida. Tiene todos los tips que a una chica como yo pueden volver idiota viniendo de un chico como él. Un piano prolijamente acomodado y lustrado, una mesa de poker, un equipo de golf, varias guitarras en exibición y un armario con aproximadamente 1500 cd´s y dvd´s (literalmente). Encendió su notebook también último modelo (en la vida del Bipolar los objetos Premium son fundamentales) y abrió un archivo de Word de nueve páginas. Mientras yo leía la historia de su vida en nombres ficticios, él se sentó a mis espaldas a tocar en el piano Moon River de Frank Sinatra. Nunca en todas las noches de mi vida tuve una noche así. Y lo juro, tuve muchas noches. Mientras promediaba la lectura él dejó el piano y se sentó a mi lado, me sirvió un vaso de cerveza y se quedó observándome en silencio. El relato se ponía emotivo y finalmente mi conmoción se hizo lágrima. Él lo notó y la secó con su índice. Lo miré por primera vez desde que había empezado a leer. Él también tenía una lágrima. Terminada la lectura, puso música y al ritmo de Ella Fitzgerald me invitó a bailar. Nos tocamos por primera vez. Yo no soy buena bailarina y nunca había bailado jazz. Él me marcó el ritmo. Sus dedos en mi cintura presionando ritmicamente para indicarme el momento del paso doble. Su otra mano acomodando mi palma sobre su pecho. Su piel suave, su olor a niño. Su voz en mi oído "Te estás dejando llevar". En mi cabeza sólo él y sus manos en mi cintura. Apoyé mi cabeza en su pecho y seguimos bailando media hora en silencio. Solo su respiración y la mía a un ritmo que parecía que veníamos compartiendo desde siempre. Silencio y penumbra. Se terminó la música pero seguimos bailando. Y perdonen que me extienda tanto pero necesito contarlo. Seguimos bailando completamente a oscuras, sin música y sin palabras. Levanté entonces mi cabeza y él corrió despacio el pelo que me cubría la cara. Puso sus manos a cada lado de mi cuello, como si supiera que es mi punto débil, y me besó. Con el beso más tierno e intenso del mundo. Después de ese beso no tengo mucha noción. Sólo recuerdo que un momento antes de llegar a la cama sacó de una gaveta un libro desvencijado y viejo. Era de Bécquer. Era, increíblemente, el primer libro de poesías que yo leí cuando tenia 10 años. Sacó entonces el libro de Bécquer, buscó entre las páginas y me leyó no recuerdo bien que poesía. Decididamente yo estaba entregada a ese hombre, dispuesta a fugarme con él, casarme con él y tener mas hijos que Maru Botana. Todos flacuchos y feos eso sí. Hacer lo que él quisiera. Y eso hicimos. Lo que él quiso. Y fue el principio del fin. En la cama todo fue "muy rápido" (¿Se entiende, no?) pero no me importó. "Las primeras veces no siempre son buenas" me mentí a mi misma, contenta porque él parecía haber disfrutado al extremo y me abrazaba para dormir. Y en este punto se produjo un quiebre.

Esa noche me dormí en los brazos de Don Juan de Marco y a la mañana siguiente desperté con el hermano idiota de la película Rainman.

Continuará...